Dormido parece un niño. Míralo, hundido en el sofá, ni se ve que respira. ¿Qué le estaría pasando por la cabeza mientras le estaba hablando?… ¿En qué estaría pensando? Si es que pensaba en algo… Parece indefenso. Tiene un aire dulce. Con esas manos seguro que puede coger lo que quiera en el mundo. No me ha dicho su nombre. Prefiero que no se despierte. Me ha encantado lo último que ha dicho, pero no sé si ha sido del todo sincero.
Apenas hay luz. Filomeno está en el séptimo sueño, feliz. Oloa lo mira fijamente. Con intensidad suficiente como para despertarlo. Lleva así un buen rato. Pero él sigue durmiendo. Empieza a inclinarse sobre él. A dos centímetros de él se para y con ella el tiempo. Minutos después se acerca un poco más, tanto como para respirar el mismo aire. Se detiene de nuevo. Se separa bruscamente y empieza a susurrar.
- "¿Pero es que le vas a dar tú un beso a un tío que se dedica a escupir por el balcón? Es el momento de irse."
Una noche de verano. Nada como la brisa y buena música por las calles desiertas. El té estaba estupendo. Era un tío listo, pero algo nublado. No soporto que la gente se anestesie de por vida. Hay que tener el valor de ver la vida sin filtros de vez en cuando.
